<\/span>\nLa nuit existe. Elle est en nous. On peut \u00e9clairer la ville, la rue, la maison, elle ne dispara\u00eet pas. Elle ne dispara\u00eetra jamais.<\/p>\n
Je me souviens d\u2019avoir \u00e9t\u00e9 frapp\u00e9 par un texte des pr\u00e9socratiques qui soulignait l\u2019importance que certains accordaient \u00e0 la nuit. Elle \u00e9tait l\u00e0 au tout d\u00e9but, et elle sera encore l\u00e0 apr\u00e8s que toute lumi\u00e8re aura disparu.<\/p>\n
La nuit est un territoire sans limite, et ce n\u2019est pas le jour qui p\u00e2lit, \u00e0 l\u2019aube de nos soci\u00e9t\u00e9s exsangues, qui pourra imposer une barri\u00e8re s\u00fbre \u00e0 celle-ci.<\/p>\n
La barbarie, que nous rejetons depuis si longtemps, l\u2019associant inconsciemment \u00e0 la nuit de l\u2019intelligence, \u00e0 la nuit de la bienveillance, \u00e0 la nuit de la civilisation, n\u2019existe pas vraiment.<\/p>\n
Elle n\u2019a jamais vraiment exist\u00e9, pas plus que toutes ces cr\u00e9atures invraisemblables que l\u2019on attribue \u00e0 la nuit.<\/p>\n
La barbarie agit toujours en plein jour, sous un soleil \u00e9clatant, celui-l\u00e0 m\u00eame que l\u2019on ne peut regarder en face, tant il aveugle.<\/p>\n
La nuit, tous les chats sont gris. Ils rev\u00eatent l\u2019uniforme de l\u2019indistinct, de l\u2019indiff\u00e9renci\u00e9, pour entrer dans l\u2019immanence.<\/p>\n
Qu\u2019une souris passe, elle est croqu\u00e9e. Qu\u2019une femelle passe, c\u2019est une femelle comme les autres. Pas besoin d\u2019entretenir de familiarit\u00e9 ou de reconnaissance.<\/p>\n
La nuit gomme les couleurs, tout comme elle gomme les sentiments personnels, et il arrive que nous perdions ainsi nos fameux points de rep\u00e8re.<\/p>\n
\u00c0 moins que l\u2019on ne l\u00e8ve la t\u00eate et que l\u2019on se fie aux constellations. Ces lumi\u00e8res, t\u00e9moins de leur disparition depuis des mill\u00e9naires, traversent la nuit pour guider les voyageurs.<\/p>",
"content_text": "La nuit existe. Elle est en nous. On peut \u00e9clairer la ville, la rue, la maison, elle ne dispara\u00eet pas. Elle ne dispara\u00eetra jamais. Je me souviens d\u2019avoir \u00e9t\u00e9 frapp\u00e9 par un texte des pr\u00e9socratiques qui soulignait l\u2019importance que certains accordaient \u00e0 la nuit. Elle \u00e9tait l\u00e0 au tout d\u00e9but, et elle sera encore l\u00e0 apr\u00e8s que toute lumi\u00e8re aura disparu. La nuit est un territoire sans limite, et ce n\u2019est pas le jour qui p\u00e2lit, \u00e0 l\u2019aube de nos soci\u00e9t\u00e9s exsangues, qui pourra imposer une barri\u00e8re s\u00fbre \u00e0 celle-ci. La barbarie, que nous rejetons depuis si longtemps, l\u2019associant inconsciemment \u00e0 la nuit de l\u2019intelligence, \u00e0 la nuit de la bienveillance, \u00e0 la nuit de la civilisation, n\u2019existe pas vraiment. Elle n\u2019a jamais vraiment exist\u00e9, pas plus que toutes ces cr\u00e9atures invraisemblables que l\u2019on attribue \u00e0 la nuit. La barbarie agit toujours en plein jour, sous un soleil \u00e9clatant, celui-l\u00e0 m\u00eame que l\u2019on ne peut regarder en face, tant il aveugle. La nuit, tous les chats sont gris. Ils rev\u00eatent l\u2019uniforme de l\u2019indistinct, de l\u2019indiff\u00e9renci\u00e9, pour entrer dans l\u2019immanence. Qu\u2019une souris passe, elle est croqu\u00e9e. Qu\u2019une femelle passe, c\u2019est une femelle comme les autres. Pas besoin d\u2019entretenir de familiarit\u00e9 ou de reconnaissance. La nuit gomme les couleurs, tout comme elle gomme les sentiments personnels, et il arrive que nous perdions ainsi nos fameux points de rep\u00e8re. \u00c0 moins que l\u2019on ne l\u00e8ve la t\u00eate et que l\u2019on se fie aux constellations. Ces lumi\u00e8res, t\u00e9moins de leur disparition depuis des mill\u00e9naires, traversent la nuit pour guider les voyageurs. ",
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"title": "15 novembre 2019",
"date_published": "2019-11-15T07:13:00Z",
"date_modified": "2025-07-17T21:42:44Z",
"author": {"name": "Patrick Blanchon"},
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J\u2019ai pris l\u2019habitude d\u2019\u00e9crire chaque jour, et souvent chaque nuit. Le jour et la nuit se confondent dans l\u2019acte d\u2019\u00e9crire. Je me creuse moins la t\u00eate qu\u2019avant. Maintenant, il me suffit d\u2019ouvrir une page blanche, de poser un mot en guise de titre, et tout s\u2019\u00e9coule. Parfois trouble, parfois vif. \u00c9crire m\u2019aide \u00e0 tenir. Cela me resserre un peu avant de m\u2019\u00e9parpiller. Parfois utile. Parfois inutile. Selon. Je ne sais pas pourquoi je passe par l\u2019\u00e9criture plut\u00f4t que par la peinture. Je pourrais faire la m\u00eame chose avec le dessin. Me dire : « Allez, \u00e0 table. » Mais je n\u2019y arrive pas. Je me dis que je ne suis ni dessinateur, ni peintre. Que j\u2019ai encore emprunt\u00e9 un personnage. Que ce personnage n\u2019est pas moi. Ces jours-ci, je me pose la question : quoi dessiner ? quoi peindre ? Un vide encore.<\/span>\n
\n\n\n\t\t<\/span>\nDans les couloirs, encore, \u00e7a remonte : « Qu\u2019est-ce qu\u2019on va devenir ? »
Pas de petit coup de gnole, non. Juste un « Qu\u2019est-ce qu\u2019on va devenir ? »,
On ne peut pas savoir,
On l\u2019\u00e9touffe dans l\u2019\u0153uf,
Qu\u2019est-ce qu\u2019on va devenir ?
Dans les couloirs encore \u00e7a me remonte : « qu’est-ce qu’on va devenir ? »\nCette perp\u00e9tuelle inqui\u00e9tude qui expulse tout — pr\u00e9sent, pass\u00e9 —\ncet \u00e9lan pour s’extraire des tranch\u00e9es du pr\u00e9sent.\nPas de petit coup de gnole, non. Juste un « qu’est-ce qu’on va devenir ? »\net \u00e7a repart,\ncomme en 14.\nOn ne peut pas savoir.\nEt c’est bien fait.\nOn ne peut pas savoir qu’\u00e0 force de cavaler au feu des lendemains qui chantent ou pas,\non abrutit l’avenir,\non l’\u00e9touffe dans l’\u0153uf,\nbien proprement.\n« Qu’est-ce qu’on va devenir ? »\nC’est un peu « qu’est-ce qu’on a \u00e9t\u00e9 ? »\nC’est d\u00e9serter.<\/p>\n
Dans les couloirs encore \u00e7a me remonte, cette petite phrase qui creuse : « qu’est-ce qu’on va devenir ? »\nCette perp\u00e9tuelle inqui\u00e9tude qui expulse tout du pr\u00e9sent comme du pass\u00e9, cet \u00e9lan d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9 pour s’extraire des tranch\u00e9es du pr\u00e9sent, sauter par-dessus aujourd’hui pour atterrir dans un demain forc\u00e9ment meilleur.\nPas de petit coup de gnole pour faire glisser, non. Juste un « qu’est-ce qu’on va devenir ? » machinal, et \u00e7a repart, l’engrenage, comme en 14, comme toujours.\nOn ne peut pas savoir ce qui nous attend.\nEt c’est bien fait pour nos gueules.\nOn ne peut pas savoir qu’\u00e0 force de cavaler au feu des lendemains qui chantent ou qui gueulent, on abrutit l’avenir, on l’\u00e9touffe dans l’\u0153uf, bien proprement, \u00e0 coups de projections anxieuses.\n« Qu’est-ce qu’on va devenir ? »\nAu fond, c’est un peu « qu’est-ce qu’on a \u00e9t\u00e9 ? » retourn\u00e9.\nC’est d\u00e9serter le moment pr\u00e9sent.\nC’est la grande fuite en avant perp\u00e9tuelle.<\/p>\n
<\/span>\n
\n\n \n\t\t<\/span>\nTout porte \u00e0 croire,
Cet entre-deux pour \u00eatre Un,
Laissons la question en suspens,
Plongeons dans ce naufrage,
Tout porte \u00e0 croire,
<\/a>\n<\/figure>\n<\/div><\/span>",
"content_text": " Il y a cette station-service. Seule. Presque vide. \"Gas\", dit le tableau. Un mot. Court. Brut. Et pourtant, tout y est. Une lumi\u00e8re diffuse, en bout de journ\u00e9e peut-\u00eatre. Rien ne bouge. Ou si peu. L\u2019homme, silhouette pench\u00e9e, affair\u00e9e \u00e0 quelque chose. Un geste quotidien. R\u00e9p\u00e9t\u00e9 mille fois. Sans int\u00e9r\u00eat. Mais regardez mieux. \"Mobilegas\", lit-on sur la pancarte. On pense \u00e0 P\u00e9gase. On ne sait pas pourquoi. Peut-\u00eatre \u00e0 cause du cheval. Ou de l\u2019envol. Une image qui se d\u00e9robe. Hopper ne montre rien, il sugg\u00e8re. C\u2019est sa mani\u00e8re. La sc\u00e8ne, prise trop t\u00f4t. Ou trop tard. Un peu comme une photo manqu\u00e9e. Mais volontairement. C\u2019est l\u00e0 tout l\u2019art. Il y a chez Hopper un refus. Subtil. \u00c9l\u00e9gant. De raconter. De donner un sens. Il peint l\u2019interstice. Le battement vide entre deux actions. Ce qu\u2019on ignore, d\u2019ordinaire. Ce qu\u2019on oublie. Et c\u2019est pr\u00e9cis\u00e9ment ce qui inqui\u00e8te. L\u2019\u00ab inqui\u00e9tante \u00e9tranget\u00e9 \u00bb, disait Freud. Das Unheimliche. Hitchcock, lui aussi, connaissait \u00e7a. L\u2019homme qui regarde par la fen\u00eatre. Et rien ne se passe. Pas encore. Mais on reste. On attend. Parce qu\u2019on sait. Que quelque chose va arriver. Chez Hopper, c\u2019est pareil. L\u2019\u00e9v\u00e9nement est suspendu. Juste hors champ. La tension est dans la lumi\u00e8re. Dans la fixit\u00e9. Dans l\u2019ordinaire trop scrut\u00e9. Un bureau. Une femme. Un homme. C\u2019est \"La nuit au bureau\". La sc\u00e8ne pourrait \u00eatre banale. Mais elle ne l\u2019est pas. La femme regarde l\u2019homme. Ou bien c\u2019est l\u2019inverse. Cela d\u00e9pend des esquisses. Hopper h\u00e9site. Puis tranche. Mais laisse le doute. Comme dans un flip-book silencieux, les regards s\u2019animent. L\u2019un vers l\u2019autre. L\u2019un contre l\u2019autre. Et rien ne se dit. Hopper n\u2019est pas r\u00e9aliste. Il est au-del\u00e0. Il peint ce que nous n\u2019osons plus voir. Ce que nous fuyons : le banal. L\u2019ennui. L\u2019attente. Il peint notre vie. Celle que nous ne regardons jamais. ",
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"title": "24 novembre 2019",
"date_published": "2019-11-24T07:23:00Z",
"date_modified": "2025-07-17T21:50:29Z",
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