Une fois, un artiste a chié dans des boîtes de conserve, et ça s’est bien vendu. Preuve que tout se vend, ou que les gens sont cons comme des balais ? Je ne sais pas. Plutôt la seconde, quand on en a marre de rouler en première. Tout ne se vend pas, enfin pas encore, il faut se dépêcher. Dire ce qu’il me passe par la tête. Dire merde à la boîte, aux boîtes, ces petites boîtes. Pas de poésie en boîte ! Et chevaucher les mots comme des chevaux mongols. Cavaler sur la steppe comme un Hun. Tout nu et sans selle. Sans selle, car le vent se fiche bien de la merde en boîte.