Dans les couloirs, encore, ça remonte : "Qu’est-ce qu’on va devenir ?"
Cette perpétuelle inquiétude, qui chasse tout, du présent comme du passé.
Un élan pour s’extraire des tranchées du moment présent.
Pas de petit coup de gnole, non. Juste un "Qu’est-ce qu’on va devenir ?",
Et ça repart, comme en 14.
On ne peut pas savoir,
Et c’est bien fait.
On ne peut pas savoir qu’à force de cavaler
Vers les lendemains qui chantent, ou pas,
On abrutit l’avenir.
On l’étouffe dans l’œuf,
Bien proprement.
Qu’est-ce qu’on va devenir ?
C’est un peu qu’est-ce qu’on a été ?
C’est déserter.