À l’église quand tu y allais, tu ne parlais pas. Tu chantais quand il fallait chanter. Mais en pension à Saint-Stanislas, et bien que tu chantasses la plupart du temps assez correctement, tu te mis alors à chanter faux. Tu voulais déranger quelque chose. Et cela, tu t’en souviens, n’était pas pour te faire remarquer, c’était plus profond que ça. Viscéral.
À la cérémonie funèbre de ta mère, quelques minutes avant l’incinération, on t’a proposé de parler, de dire quelques mots, mais il n’y avait que ton épouse, ton père et ton frère, plus les employés des pompes funèbres. Tu as décidé que c’était grotesque juste à l’instant d’essayer d’ouvrir la bouche quand tu fus monté sur la petite estrade face au microphone. Tu as regardé l’assemblée puis tu as baissé la tête, tu as capitulé, vaincu par le ridicule. Une des seules fois dans ta vie où tu n’auras pas osé y plonger tout entier.
Sur ta chaîne YouTube, tu as beaucoup parlé mais avec le recul tu n’as jamais pris le temps de réécouter ce que tu as dit. Sans doute parce que toute parole est liée à un instant et qu’une fois l’instant passé, cette parole devient morte, qu’il n’y a plus de raison valable de s’y intéresser. Comme si cette parole dans le fond n’avait fait que te traverser, qu’elle ne t’appartenait pas.
Par contre, tu aimes écouter les vidéos de François Bon, tu les réécoutes avec plaisir. Et surtout tu y découvres au fur et à mesure des informations que tu n’avais, semble-t-il, pas entendues à la première écoute. Il y a ainsi des émissions que tu écoutes en boucle et d’autres, réalisées par d’autres créateurs de contenu, dont les bras t’en tombent dès les premières minutes.
Est-ce que commenter, c’est parler ? Peut-être. Tu ne parviens plus à commenter dans certains lieux et dans d’autres oui. L’interruption des commentaires a commencé quand tu as fait une recherche sur ton nom sur ce moteur de recherche. Le nombre de commentaires qui te sont apparus idiots, inutiles t’a aussitôt sauté aux yeux. Rédiger un commentaire t’oblige presque aussitôt à affronter le ridicule puis à le vaincre ou à te laisser à l’à-quoi-bon. Quand tu te dis "ça ne changera pas la face du monde, qui es-tu donc pour t’autoriser ainsi à commenter, à apparaître ?"
Le fait que ça puisse encourager l’autre, tu t’en dispenses désormais car d’une certaine façon c’était aussi une image trouble, cette pensée d’encourager l’autre dans une réflexivité ; d’ailleurs les réseaux sociaux fonctionnent sur cette réflexivité la plupart du temps. Le fait qu’elle te gêne jusqu’à l’insupportable est corrélé à tes états de fatigue, d’humeur, ou de lucidité. De la chimie.
Tu préfères alors te taire devant cette réalité chimique quand tu ne peux faire autrement que de la voir comme un nez au milieu d’une figure. Parler, c’est faire signe avant tout. Mais pourquoi faire signe ? On en revient toujours à la question. Faire signe, désigner, dessiner non pour obtenir quelque chose ni pour dire "tu as vu, je te fais signe, je te signifie quelque chose."
La fatigue de tout ça, due au poids de l’âge imagines-tu parfois, mais surtout au sentiment de ta propre insignifiance. Il y a des jours où l’insignifiance est ce refuge préférable à tout autre. Tu es capable de rester silencieux envers certaines personnes durant un laps de temps considérable. Tu n’as pas vu tes parents pendant 10 ans autrefois. Aucune parole échangée en 10 ans avec M. et aussi avec D. Cependant, la conversation reprend exactement là où elle s’est arrêtée dans le temps comme si pour toi il n’y avait pas de temps.
L’expression "être de parole", tenir sa promesse, tu peux la comprendre bien sûr. Mais de quelle parole s’agit-il dans ce cas ? La question reste en suspens. Se fier à sa propre parole, d’expérience, te semble toujours suspect, tout comme se fier à n’importe quelle parole. La parole c’est du vent la plupart du temps et donc c’est l’esprit. Qui serait assez cinglé pour confondre l’esprit et soi-même ? L’indomptable esprit comme disent les bouddhistes. Non, il faut s’asseoir, l’observer agir, parler, ne pas vouloir l’enfermer dans une clôture, c’est ainsi que l’on s’en libère au mieux. Ce qui reste ensuite, on l’ignore. Un silence éloquent.