rédemption

Écrit un long texte ce matin. Une chronologie d’événements marquants. Le mouvement, l’enchaînement des faits quel en est le moteur, la cause, sinon toujours l’espoir obstiné d’une redemption. Qu’une redemption puisse arriver surtout de l’ extérieur, par hasard, au moment même où on feint de s’y attendre le moins. Un sale petit jeu de gamin. Parvenir à se relire, à découvrir à quel point on dérape, on se ment. Peut-être un désir inavoué qui se mélange à celui d’écrire. Le fait de prétendre utiliser un personnage, un narrateur. Le risque de croire à ses propres mensonges ou a de nouveaux et qu’on inventerait dans l’unique but, le même toujours, d’une rédemption. C’est à dire plus simplement, d’obtenir le droit d’exister tel que l’on est. Même ces quelques mots sont sujets au doute. Quelle est la part de sincérité, la part de fiction qu’ils contiennent, et est-ce si important vraiment de la déceler. Le rapport étroit qu’entretiennent peinture et écriture en ce moment. Une recherche qui se résume à se rendre directement au but. Quel but ? Un objet fini, texte ou tableau dont la fréquence globale ne produise aucune fausse note. N’est-ce pas encore une illusion, et puis-je vraiment compter sur mon sens de l’harmonie pour me mêler de musique. Par contre le silence m’est familier, j’arrive à en déceler de plus en plus de nuances. Arrêter de peindre, d’écrire quand le silence se modifie. Surtout quand il produit une mélodie connue. Un tube diffusé en boucle.

Post-scriptum

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Pour continuer

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Comme

Comme la mer qui cavale vers le mont Saint-Michel comme si elle allait lui faire sa fête, l'engloutir tout entier en deux coups les gros. L'air du temps me rattrape et je me mettrais bien à courir comme un dératé dans l'espoir de trouver une hauteur. En vain. C'est comme Waterloo morne plaine dans le coin. Encore pire depuis qu'il fait beau. Le soleil ne rend pas le monde plus beau il nous aveugle c'est tout. Pire je courre mais je fais du sur-place. La poisse comme le sable, la poisse comme les sables mouvants. Et la mer monte bon sang comme elle monte vite et je m'enfonce lentement. Comme un ange passe en tutu qui joue de la trompette mais mal. La fausse note m'excite me fait dresser les poils. Ta gueule l'ange je dis et ça m'extrait d'un coup des sables. Me v'la qui lévite. Comme par enchantement. L'ange se marre. Genre t'inquiète j'ai toujours raison, le con. Que t'aies la foi ou pas n'a aucune espèce d'importance. Comment on en est arrivé là ? Aucune idée j'ai juste dit comme au début et puis ensuite j'ai laissé filé pour arriver à la fin.|couper{180}

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technique mixte 70x70 cm

mai 2023 technique mixte 70x70 cm mai 2023|couper{180}

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La ramener

Il la ramenait sans arrêt. Pour un oui, un non. Sans qu’on ne lui demande quoi que ce soit. Pour passer le temps je l’imaginais aux toilettes pendant qu’il la ramenait. Son gros cul posé sur la lunette. Ou encore accroupi la tête rouge en train de pousser dans des turques. Il pouvait la ramener tant qu’il voulait. Je pouvais même le regarder dans le blanc des yeux sans ciller cependant . Il y avait même en chœur tout un raffut de sons foireux qui appuyait les images mentales. Quand il avait terminé, il disait — alors t’en pense quoi ? C’est un sale con n’est-ce pas, ou encore une belle salope tu trouve tu pas ? J’en pensais rien bien sûr, je le laissais avec sa question en suspens. Puis je me dépêchais de prétexter une course urgente avant que ça ne lui reprenne, qu’il la ramène encore sur un autre sujet. En gros toujours le même. Lui aux prises avec les dangers infinis du monde extérieur peuplé d’idiots, d’idiotes écervelées. Je me tirais au même moment où il commençait à entrouvrir la bouche de nouveau le laissant là planté comme un poisson en train d'étouffer C'était un miroir qui devait au moins faire sept mètre de long et qui faisait face au bar. Un jour qu'il la ramenait j'ai chopé un tabouret et je l'ai envoyé valdinguer dans le miroir. Il ne l'a plus ramené, c'était fini.|couper{180}