Photo de Letizia BattagliaMinime damorun minimum d’amour
Toi c’est ce livre, quelque chose de moi s’y accroche encore. Pourtant il ne paie pas de mine, il convoque ce que je ne montre jamais vraiment, ce que je dissimule. Peut-être que c’est cela l’intime, peut-être que ça ressemble à ça, à ce que l’on retient, ce silence qu’on ne peut dire. Que l’on ne veut jamais dire. Parce qu’on sait bien que ça ne sert à rien. Essayer de le dire c’est riper à côté presque en même temps. C’est comme vouloir d’un Jésus économiser les tranches bien trop fines, la lame glisse sur le boyau devenu trop dur, ce n’est plus bien droit, plus bien régulier comme on voudrait. On fini par dépit à trancher de travers ou carrément de guingois. ça fini en charpie.
Je ne t’ai pas repris dans les mains depuis des années, Tu est là sur un rayon de la bibliothèque, anonyme parmi les anonymes quand je n’ai pas les lunettes sur le nez. Les titres autrement sont devenus flous comme les auteurs, une bibliothèque floue comme mes souvenirs de lecture à présent peuvent l’être. Il me reste juste le même silence, une impression, quelques images récurrentes me permettant vaguement de me rappeler. De me rappeler celui que je fus à cette lecture, mais très vaguement. Un livre c’est un peu ça aussi, c’est une étape dans le temps, c’est du passé bien souvent. On pourrait se dire qu’il suffit de rouvrir la couverture, de remettre le nez dedans, on pourrait se dire tant de choses mais on se demande rarement à quoi ça servirait. A quoi ça servira vraiment.
Pourtant toi, tu es toujours là, aussi longtemps que moi je serai là je crois que tu seras là. Il me reste cette pauvre croyance vois-tu. Ce que tu es, ce que je suis, on ne le sait pas, c’est juste du silence qui jour après jour se creuse un peu plus profondément, et qui n’est plus gênant on fini par être un peu plus domestiqué par ce silence de jour en jour.