09 octobre 2023
La politique rend sourd.
La télé, la radio, la presse, rendent idiot.
Il resterait les forêts, peut-être,
si on était sûr de ne pas s’y faire trouer la peau.
Les livres alors ?
Lire.
Écrire.
Pas besoin de scénario Matrix.
La stase est réelle.
Les tuyaux nous branchent à la fabrique à caca mondiale.
Le pour. Le contre.
Et ses variants.
Vaccination bisannuelle.
Attestée par experts pépères.
Le mot concitoyen
coince à la glotte
entre deux bouchées
de tartines pas beurrées.
On ne nous prend même plus pour des cons.
C’est au-delà.
On n’existe plus.
Signes. Chiffres. Cibles. Données.
Être une donneuse ne sauve rien.
Tu lèches des culs à vide.
La salive ne vaut plus un pet.
Se pendre — haut et court —
expression toujours trouvée étrange.
Cours dans un rêve.
Sur place.
Affolé.
Et si tu ouvres les yeux :
l’anomalie te saute au visage.
Pièce blanche.
Savants fous sous cachou.
Carton plume tailladé au scalpel.
Extensions de labyrinthe.
Quelqu’un hennit.
Un miroir de poche surgit d’une blouse.
Et ce rat blanc…
tremble dans ton regard.
Tu te souviens.
*
Ce dimanche
a filé comme un pet
sur une toile cirée.
(La toile cirée. Encore elle.)
Cire. Messire. Messe. Ire. Lire.
On peut vivre avec quelqu’un
et ne pas lire le même livre.
Même titre.
Livre différent.
Alors se parler.
Se toucher le front.
Joue contre joue.
Danser.
Mais pas la Carmagnole.
Toucher > Opinion.
L’amour est compliqué
parce que se taire est compliqué.
Trop dire.
Trop faire passer l’orage mental.
La vomissure primordiale.
L’amour déformé
par l’excès d’informations
qui n’informent que d’un ennui crasse.
Un avachissement.
S’avachir comme une bête dans l’herbe haute.
Toucher terre.
Peser.
Se laisser peser.
Ne plus ramer.
Face à la falaise.
*
Une certaine atmosphère revient.
Un parfum d’être.
“C’est moi. Ce n’est que moi.”
En aparté.
Lampe de chevet.
Corps horizontal.
Pieds contre pieds.
Main sur le livre.
Pages qu’on tourne.
Buée sur les carreaux.
*
Et puis, ouvrir un réseau.
Regarder.
Comme une prise de sang.
Relever la manche.
Garrot.
Observer dans quelle glue
tout se déforme et se reforme.
Résister.
Mithridatisation quotidienne.
S’interroger.
Pourquoi ?
Réflexe animal.
Effroi antérieur.
Antilope dans le sang.
Courir.
Courir pour fuir l’inéluctable.
C’est ça :
définir le mot inéluctable.
*
S’entraîner.
Chaque jour.
Tenir la bête en joue.
Et, peut-être, à la fin,
ouvrir en grand les bras.
L’accueil.
sous-conversation
— Tu fais quoi, là ?
— J’essaie de tenir.
— Avec des mots ?
— Avec ce qui reste.
— Ce rat, ce miroir…
— C’est l’image. C’est l’anomalie.
— Tu trembles ?
— Pas encore. Mais je sais que ça vient.
— Et l’amour ?
— Il est déformé. Mais il bat encore.
— Tu veux quoi ?
— Rester un corps. Pas un chiffre.
— Et à la fin ?
— Juste.
— Les bras.
— Ouverts.
note de travail
Le sujet alterne saturation et fuite. Il tente de survivre dans un monde désarticulé, où les repères symboliques sont anéantis, où le langage institutionnel ne vaut plus rien.
Tout le début du texte décrit une **dissolution du social**, une perte du sens collectif, de la citoyenneté, du langage partagé. L’humour y est acide, désespéré.
Mais très vite, surgissent des îlots de résistance :
– Le corps.
– Le toucher.
– La lecture.
– L’attention à l’autre.
La position horizontale, la lampe de chevet, les pieds frottés l’un contre l’autre — ce sont des gestes de réinvention douce de soi.
L’image la plus forte, peut-être : “une antilope court dans le sang”.
Le sujet sait que la bête qu’il est court pour fuir une mort déjà contenue dans le langage même.
Mais il court. Il s’entraîne. Il résiste.
Et il se prépare, peut-être, à ouvrir les bras.
Pas pour capituler.
Pour accueillir.
Le monde, la chute, ou autre chose.
Une lucidité nue, non défaite.
Pour continuer
Carnets | octobre 2023
23 octobre 2023
Terrassé. Submergé. Toute cette paperasse, et en prime, une fièvre carabinée. À chaque vacance c’est la même : on se relâche, et paf. La nuit, j’ai fait des comptes en rêve. Des additions, des chiffres qui ne ferment pas l’œil. Ce matin, 39,7. Je tiens à peine debout. Grippe ? Covid ? Pas la force d’aller à la pharmacie. Écrire deux ou trois lignes. Ce sera tout pour aujourd’hui. sous-conversation On voulait juste souffler. Mais ça n’a pas soufflé. Ça a pris. Fièvre, chiffres, vertige. La nuit refait les comptes. Les chiffres courent. Ils crient presque. Le front cogne. On reste là. Couché. Muet. Une seule chose encore possible : deux lignes. Peut-être trois. Le monde entier tient dans ces trois lignes. note de travail Un effondrement somatique. Une saturation. Ce corps qui dit stop. Ce corps qui exige qu’on l’écoute, et pas les formulaires. Il me parle d’une fièvre. Je l’entends comme une révolte. 39,7°C, c’est une protestation chiffrée. Presque une poétique de la température. Le rêve de la nuit est bureaucratique. Il additionne en dormant. Le symptôme est clair : la réalité administrative déborde jusque dans l’inconscient. L’imaginaire colonisé par les comptes. Kafka, dans un lit IKEA. Il m’écrit deux lignes. Ce sont des lignes de vie. Il aurait pu ne pas écrire du tout. Il aurait pu céder. Mais non. Il a écrit. C’est cela que je note : le corps chute, l’écriture reste debout.|couper{180}
Carnets | octobre 2023
12 octobre 2023
Trajet sans radio. Sans podcast. La route à blanc. Tête vide. Se demander ce qu’on fiche là. Ouvrir la vitre : souffle d’été, goût de feu, persistance des embrasements. Tout continue, comme si de rien n’était. Des jeunes foncent, le A collé au cul. Des camions bariolés, prénoms en néon. Crainte d’un contrôle. Le bouchon avant le rond-point, incompréhensible. Puis soudain, ça roule. 15h à Oullins. Faut refaire le plein. Décidé de rester calme. Le banquier sera peut-être moite. Ne pas faire un geste. Fixer un point. Ses mains. Sa bouche. Que ça pèse. Rester digne. Les impôts : message non lu. Nouvelle lettre, plus sèche. Payez. Coup dans l’abdomen. Urssaf, Trésor Public, la banque. Gauche, droite, crochet. Pas d’arbitre. Juste ce mot d’ordre : qu’on tombe. Quitter le salariat ? Mal vu. On vous cogne. On vous charge. L’écho des conseils : « Prof libérale, tu peux tout déduire. » Oui. Si t’es carré. Si t’aimes la paperasse. Mais toi, t’es le tapin du boulevard. On parle pas du viol. Ni des coups. Ni des quinze tonnes dans la gueule. Ni des insomnies. On dit : t’as de la chance, t’es à ton compte. Merde. Et en même temps, soulagement. Plus rien. Et ça suffit. Prêt à replonger. Dans les ateliers, le don doublé. L’évasion. Le temps passe trop vite. Il fait nuit quand tu sors. Les carrosseries brillent. Une élève a oublié son sac. Son portable dedans. Tu le déposes à l’accueil, tu envoies un mail. Tu l’imagines : chez elle, découvrant l’oubli. Une angoisse de plus. L’inattention, c’est une fuite, bien sûr. Palette d’Anders Zorn. Pas de bleu. Ras la casquette des bleus, des ecchymoses. Place aux terres. À la chair. sous-conversation … sans bruit… sans rien… juste rouler… faire comme si… pas penser… surtout pas penser… ça continue… toujours… le feu dans l’air… et eux qui foncent… qui klaxonnent leur jeunesse… le banquier… les lettres… toujours cette menace sourde… pas de réponse… pas de regard… juste "payez"… tu tiens… tu tiens… mais tu sais que tu vas tomber… et pourtant… tu tiens… un peu… grâce aux autres… à ceux qui viennent… aux élèves… aux visages… aux absences aussi… le sac… oublié… l’angoisse… tu la sens, oui… c’est toi aussi… et la palette… pas de bleu… trop vu… trop subi… tu veux de la terre… du sang discret… du vrai… pas les bleus de la guerre… pas ceux-là… note de travail Le texte commence comme un retrait du monde : plus de radio, plus de son. Mais ce silence n’est pas apaisant. Il est celui de la tension avant le combat. Puis vient le déchaînement — administratif, institutionnel, symbolique. Les lettres non lues, les injonctions, les coups. Ce qui frappe ici, c’est la violence invisible : celle qu’on ne reconnaît pas comme telle. Celle qui ne laisse pas de traces, mais désarticule le sujet. Il y a une rage immense, étouffée sous la dignité. La dignité devient ici une stratégie de survie. Fixer un point. Ne pas céder. Ne pas donner prise. Ne pas hurler. Mais la fissure est là. Dans ce "merde" seul, en italique d’âme. Dans ce basculement qui suit : la réhabilitation par le geste, par l’atelier, par la transmission. Le soulagement tient à peu. À la lumière sur les carrosseries. À une élève qui oublie son sac. C’est cela la beauté du texte : il ne cherche pas à dire qu’on va s’en sortir. Il montre comment on continue. Malgré tout. Même avec l’angoisse. Même avec l’inattention. Et la dernière phrase est sublime. Refus du bleu. Refus des hématomes. Refus du drapeau. Juste les couleurs du corps. De la terre. De ce qui tient encore, quand tout le reste s’effondre.|couper{180}
Carnets | octobre 2023
11 octobre 2023
Tout concorde. Tout coïncide. À tel point qu’on aurait tort de parler de coïncidence comme d’un hasard étrange. Trop de coïncidences forment une évidence. Mais une évidence, qu’est-ce que c’est, sinon une rustine, elle aussi ? Un petit trou dans le pneu par où s’échappe la raison. Et la raison ? Déjà une rustine. Posée sur une autre fuite. De fuite en fuite, on ramasse des mots. Quand ça semble coïncider, on dit : voilà, c’est ça. On s’en contente. L’essentiel, c’est de contenter l’opinion. De maintenir le statu quoi. Quo vadis, mon gars ? Et malgré tout ça, bizarrement, je vais acheter mon pain. Quelle étrange coïncidence de te croiser. Toi aussi, en train de chercher ta petite monnaie. Comme moi. sous-conversation … coïncidence ?… non… trop… trop bien aligné… trop juste… ça sent la ficelle… ou le leurre… l’évidence… ah… ce mot… encore… comme une rustine… oui… une rustine sur la rustine… et dessous ?… rien… peut-être… des mots… des petits mots… qu’on ramasse comme des miettes… et on fait semblant… on dit que ça suffit… contenter… maintenir… faire tenir… même si ça fuit… surtout si ça fuit… statu quoi… quo vadis… jeu de mots… vieille blague… mais ça sonne vrai, trop vrai… ça claque… et puis… l’image… le pain… la monnaie… toi là… moi là… ridicule et bouleversant à la fois… juste ce moment… cette collision… presque rien… presque tout… note de travail Le texte s’ouvre sur une apparente certitude : tout coïncide. Mais très vite, cette certitude s’effrite. L’auteur expose, sans insister, que toute évidence n’est qu’un cache-misère. Une rustine. Ce mot revient, obsessionnel. Il dit l’inconfort, la fuite, le colmatage. L’impossible solidité de la pensée. Ce que je perçois ici, ce n’est pas un doute, c’est une **conscience du bricolage intérieur**. Une lucidité presque trop vive. Trop blessée. Le langage est suspect, le sens est suspect, la logique elle-même n’est qu’un habillage. L’auteur le sait. Il en joue, doucement. Et pourtant. Il continue à vivre. À aller acheter son pain. Le moment final me bouleverse. Il y a quelqu’un d’autre. Un tu. Un être croisé par hasard — ou plutôt dans une **anti-coïncidence** qui redonne chair à l’évidence. Il ne s’agit plus de raison, de vérité, d’opinion. Il s’agit de reconnaître un autre dans un geste banal. Et ce geste devient le **lieu exact de la faille et de la consolation**. Comme une rustine posée avec tendresse. Peut-être est-ce cela, le soin de soi : ne pas chercher le vrai, mais accepter les coïncidences qu’on fabrique.|couper{180}
