Tu dis : ils ne veulent pas faire d’effort. Tu dis : ce sont des cons.
Tu dis tout cela doctement, comme un docteur de la Sorbonne en son temps. Mais ce que tu dis, tout le monde s’en tape, le sais-tu seulement ? Tu dirais le contraire, ce serait du pareil au même. Tu diras tout ce que tu voudras. Tout le monde s’en fiche.
Droit devant, vers l’abîme, souquez. Les loups nous suivent. Ils gagnent du terrain. Ils nous mordent déjà les mollets. Ils sont là. Leur haleine de loup pue la peur, la mort.
J’ai mis les mains dans le plat. J’ai touillé, brassé, pétri. J’ai les mains sales, ça ne vous gêne pas trop, j’espère ?
L’un se met à rire. Grimace. Rictus. Faux, faux, faux. Tu crois que tu vas y échapper comme ça ? Tu seras le premier sur ma liste. Je te l’enfoncerai par la bouche, dans la gorge, plus loin, encore plus loin. Jusqu’au sacrum. je confonds toujours sacrum et rectum. Sacré nom de Dieu.
Un deuxième se met à pleurer. Allons bon. Tu crois t’en tirer comme ça ? Pas du tout. Tu seras pendu haut et court, par tes vieilles roubignolles. Espérons qu’ainsi, tu pleureras enfin pour quelque chose. Que tu pisseras moins des larmes pour la moindre chose. Roquet.
On tue toujours ce qu’on aime.
Pour ça, que trop de choses vivent encore en toi. Toi, tu n’aimes rien.
Tu as fait le tour. Tu as tourné, tourné, dans le grand manège à pompon du verbe aimer. Tu es descendu, déçu de ne l’avoir jamais même une fois effleuré.
Alors que d’autres, eux, ils en ont plein la bouche. Le pompon leur choit sur la lippe à la moindre occasion. Quelle guigne.
Reste l’illusion.
Du corps à corps.
S’assouvir en assouvissant. Si tu peux. Comme tu peux.
Espoir renouvelé. Ça repousse, comme du chiendent.
Plus d’embrassade. Plus d’étreinte. Plus rien.
Plus d’énergie dispensée dans le vide.
Radin, pingre ! petit bonhomme !
C’est ce que tu te dis. Pour faire taire la plainte.
La longue et durable plainte des vieux schnoks qui voient passer devant eux la jeunesse, la candeur, l’espoir.
vieille carne !
Regarde tes ailettes te poussent au cul sans rire.
Et Dieu, peut-être, en fin de partie.
Le dernier recours. Recours de lâche. De foireux. De péteux.
Impossible de croire qu’on puisse s’abaisser aussi bas.
Croire à un au-delà,
un ailleurs,
un en haut qui créerait par nature tout son contraire.
Pour ça que tu es tombé bien bas, si bas.