Chapitre 1
La lumière bleutée des néons clignotait par intermittence, projetant des ombres mouvantes sur les murs immaculés du couloir B de la Zone d’Attente Neurologique. Alex Mercer, détenu #4721, fixait le plafond de sa cellule depuis ce qui lui semblait être une éternité. Quarante-huit heures qu’il était là. Quarante-huit heures à attendre que le système décide si son cerveau méritait d’être réécrit ou si son corps irait pourrir dans les Fosses, ces prisons traditionnelles surpeuplées où l’espérance de vie ne dépassait guère cinq ans.
Un bourdonnement familier attira son attention vers le coin supérieur de sa cellule. La caméra émotionnelle pivota légèrement, son œil bionique se dilatant pour mieux capturer son visage. Alex s’efforça d’afficher une expression neutre. Il avait appris que toute manifestation d’anxiété ou de colère était consignée dans son dossier d’évaluation. Et un mauvais score émotionnel signifiait les Fosses, à coup sûr.
"Détenu #4721, positionnez-vous face à la porte pour votre évaluation quotidienne," annonça une voix synthétique dans le haut-parleur.
Alex se leva lentement de sa couchette, une simple plaque de polymère blanc fixée au mur. La cellule, trois mètres sur quatre, ne contenait rien d’autre qu’un lavabo intégré et des toilettes automatiques. Pas d’angles vifs, pas d’objets détachables. Rien qui puisse servir à se blesser – ou à blesser quelqu’un d’autre.
La porte translucide s’illumina, révélant la silhouette d’une femme en blouse blanche, flanquée d’un gardien en uniforme noir.
"Bonjour, Monsieur Mercer," dit la femme tandis que la porte devenait transparente. "Je suis le Dr Eliza Cohen, votre évaluatrice neurocognitive."
Elle ne ressemblait en rien aux médecins qu’Alex avait connus avant son arrestation. Son visage était dépourvu d’expression, ses yeux augmentés d’implants oculaires qui scintillaient légèrement lorsqu’elle clignait des paupières. Des données défilaient probablement devant ses rétines – son dossier, son casier judiciaire, les enregistrements de ses ondes cérébrales pendant son sommeil.
"Vous comparaîtrez devant le Tribunal d’Attribution demain à 9h00," poursuivit-elle. "Nous devons finaliser votre profil neurologique avant la décision."
Le gardien, un colosse au crâne rasé, activa son bracelet de contrôle. La porte glissa silencieusement.
"Mains en avant," ordonna-t-il.
Alex tendit les bras. Un brouillard argenté jaillit du bracelet du gardien, enveloppant ses poignets avant de se solidifier en menottes moléculaires – impossibles à briser sans la clé quantique correspondante.
"Est-ce que j’ai le droit de parler à un avocat ?" demanda Alex alors qu’ils l’escortaient dans le couloir aseptisé.
Le Dr Cohen consulta quelque chose sur son interface visuelle invisible.
"Votre défenseur algorithmique a déjà compilé tous les éléments pertinents de votre dossier," répondit-elle sans ralentir. "Votre présence physique n’était pas requise pour cette phase."
Ils passèrent devant d’autres cellules identiques à la sienne. Dans certaines, des détenus regardaient passer le trio avec des yeux vides. Dans d’autres, Alex aperçut des hommes et des femmes recroquevillés dans un coin, tremblants. Les récents implantés, probablement. Ceux dont le cerveau luttait encore contre la réécriture neuronale.
"Par ici," indiqua le Dr Cohen en s’arrêtant devant une porte marquée "Évaluation Finale".
La pièce était dominée par un fauteuil qui ressemblait davantage à un instrument de torture qu’à un meuble médical. Des bras mécaniques suspendus au plafond portaient divers instruments dont Alex préférait ignorer la fonction. Sur le mur opposé, un écran géant affichait ce qui semblait être une carte tridimensionnelle d’un cerveau humain.
"Installez-vous," ordonna le Dr Cohen.
Le gardien poussa Alex vers le fauteuil. Dès qu’il fut assis, des sangles émergèrent des accoudoirs, immobilisant ses bras et ses jambes.
"Qu’est-ce que vous allez me faire ?" demanda-t-il, incapable de masquer la panique dans sa voix.
"Une simple cartographie cérébrale approfondie," répondit le Dr Cohen en préparant une seringue remplie d’un liquide iridescent. "Nous devons déterminer les zones mémorielles liées à vos comportements criminels."
"Je n’ai pas eu de procès," protesta Alex. "Le casse... ce n’était pas censé se passer comme ça. Personne ne devait être blessé."
Le Dr Cohen s’approcha, la seringue à la main.
"Monsieur Mercer, la vidéosurveillance quantique a enregistré chacun de vos mouvements. Les témoins oculaires ont confirmé votre présence. Votre culpabilité n’est pas en question – seule la méthode de votre réhabilitation reste à déterminer."
Elle injecta le liquide dans son cou. Une sensation de froid se répandit instantanément dans ses veines.
"Ce nanofluide va cartographier vos connexions synaptiques," expliqua-t-elle tandis que les bras mécaniques s’animaient au-dessus de sa tête. "Il nous permettra de localiser précisément les souvenirs à effacer ou à modifier."
Alex sentit sa conscience vaciller. Sur l’écran mural, l’image du cerveau s’illuminait par zones, comme une ville vue de nuit.
"Je ne veux pas oublier," murmura-t-il alors que les machines bourdonnaient autour de lui. "Il y a des choses... des personnes..."
"La procédure standard conserve les souvenirs affectifs non liés aux comportements délictueux," récita le Dr Cohen d’un ton monocorde. "Vous garderez l’essentiel de votre identité. Seules les impulsions criminelles seront... recalibrées."
Dans le brouillard qui envahissait son esprit, Alex revit soudain des fragments du casse : la banque, les gardes, la panique, le sang. Mais aussi ce qu’il avait découvert dans le coffre. Ce document qui n’aurait jamais dû exister. La vraie raison pour laquelle il se trouvait ici.
"Activité anormale dans l’hippocampe," nota le Dr Cohen en observant l’écran. "Souvenirs traumatiques qui remontent à la surface."
Elle ajusta quelque chose sur sa tablette.
"Ne vous inquiétez pas, Monsieur Mercer. Demain, tout cela ne sera plus qu’un mauvais rêve."
Tandis que les machines sondaient son cerveau, Alex luttait pour rester conscient. Il devait se souvenir. Se souvenir de ce qu’il avait vu. Se souvenir de pourquoi il était vraiment là.
Parce qu’au fond, il savait que le casse n’était qu’un prétexte. La vérité était bien plus terrifiante.
Et demain, cette vérité disparaîtrait à jamais de sa mémoire.
Chapitre 2
Dans l’attente du verdict, Alex fixait le plafond de sa cellule temporaire. Le bracelet médical à son poignet clignotait doucement, transmettant ses constantes vitales au Système Central d’Attribution. Depuis son examen médical complet d’hier, il n’avait fait que ressasser les possibilités. À 32 ans, c’était sa première comparution devant le Tribunal des Attributions.
Le transfert était prévu pour 7h30. Quand les murs translucides de sa cellule s’éclairèrent d’une teinte bleutée, Alex sut que c’était l’heure. Deux agents en uniforme gris apparurent.
"Citoyen Mercer, veuillez nous suivre pour votre audience d’Attribution."
Alex se leva, les jambes légèrement tremblantes. Le couloir qu’ils empruntèrent était un tube transparent suspendu entre les bâtiments. En contrebas, Paris s’éveillait. Les véhicules autonomes glissaient silencieusement sur les voies dédiées, tandis que les drones de livraison formaient un ballet aérien entre les tours végétalisées.
"Quelle heure est-il ?" demanda Alex.
"7h42," répondit l’agent sans émotion. "Votre audience est à 8h précises."
Alex observa le ciel matinal. Un immense écran atmosphérique projetait les nouvelles du jour au-dessus de la ville. La température s’affichait : 24°C, une journée chaude pour un mois de mai. Les conséquences du réchauffement climatique avaient été partiellement maîtrisées, mais les saisons restaient déréglées.
Le Palais de Justice des Attributions se dressait devant eux, une structure imposante en verre et métal recyclé. L’édifice avait été conçu pour symboliser la transparence du nouveau système judiciaire mis en place après la Grande Réforme de 2035.
Le Tribunal des Attributions
La salle d’audience n’avait rien à voir avec les tribunaux d’antan. Un vaste espace circulaire où le prévenu se tenait au centre, sur une plateforme légèrement surélevée. Autour, disposés en cercle, se trouvaient les postes du juge, de l’avocat de la défense, du procureur du Système et des trois citoyens tirés au sort pour compléter le jury.
La Juge Moreau présidait la séance. Une femme d’une soixantaine d’années, parmi les derniers juges humains encore en exercice. Son visage sévère était encadré par des implants neuronaux discrets qui lui permettaient d’accéder instantanément à toute la jurisprudence des Attributions.
"Audience 8-4721, Citoyen Alex Mercer, Attribution de Catégorie Professionnelle et Résidentielle suite à réévaluation médicale," annonça-t-elle d’une voix claire.
Les murs de la salle s’illuminèrent, projetant le dossier médical de Marc en hologrammes tridimensionnels visibles par tous les participants. Son ADN, ses prédispositions génétiques, ses aptitudes cognitives, tout était là, exposé.
Maître Chen, son avocat, se leva. Contrairement aux avocats d’autrefois, il portait une combinaison sobre aux lignes épurées, ornée uniquement du symbole de la balance de la justice sur la poitrine.
"Votre Honneur, mon client a subi une réévaluation médicale complète suite à l’apparition de symptômes neurologiques non détectés lors de son Attribution initiale à 18 ans. Les résultats indiquent une prédisposition génétique au syndrome de Korovski, une condition qui affecte la coordination fine mais augmente significativement les capacités analytiques."
Alex observait la scène avec un mélange d’anxiété et de fascination. Il pensait à sa vie jusqu’à présent : technicien en maintenance robotique, un travail qu’il n’avait jamais vraiment choisi mais qui lui avait été attribué en fonction de son profil médical initial. Allait-il tout perdre aujourd’hui ?
Le Procureur du Système, une intelligence artificielle incarnée par un hologramme androgyne, prit la parole. Sa voix parfaitement modulée résonna dans la salle.
"Les données médicales sont claires. Le citoyen Mercer n’est plus apte à exercer dans sa catégorie actuelle. Le Système recommande une ré-attribution vers le secteur de l’analyse prédictive des comportements sociaux, avec un transfert résidentiel du Secteur 7 au Secteur 3."
Alex sentit son cœur s’accélérer. Le Secteur 3 était considérablement plus agréable que son quartier actuel, mais tous ses amis, sa vie sociale, étaient dans le Secteur 7.
"Citoyen Mercer ," dit la Juge Moreau, "vous avez le droit d’exprimer votre préférence concernant cette ré-attribution."
C’était le moment que Alex redoutait et espérait à la fois. Depuis la Grande Réforme, les citoyens avaient un droit limité d’expression lors des Attributions, mais la décision finale revenait toujours au Tribunal.
"Votre Honneur," commença Alex , la gorge sèche, "je comprends que mon profil médical a changé. Mais j’ai construit ma vie dans le Secteur 7. Mes amis, ma communauté... Si je pouvais conserver ma résidence actuelle tout en acceptant la ré-attribution professionnelle..."
Maître Chen intervint rapidement : "Mon client propose un compromis raisonnable qui respecte à la fois les exigences du Système et son bien-être psychosocial."
La Juge Moreau fronça les sourcils, ses implants scintillant légèrement tandis qu’elle consultait des données invisibles pour les autres.
"Le bien-être psychosocial est un facteur à considérer," admit-elle. "Cependant, les trajets quotidiens entre le Secteur 7 et votre nouveau lieu de travail augmenteraient votre empreinte carbone personnelle au-delà du quota autorisé."
Alex n’avait pas pensé à cet aspect. Depuis 2040, chaque citoyen disposait d’un quota carbone strict.
Le Procureur du Système ajouta : "Une solution alternative serait d’attribuer au citoyen Mercer un logement dans la zone frontière entre les Secteurs 5 et 3, réduisant ainsi l’impact environnemental tout en maintenant une proximité relative avec son réseau social actuel."
Marc échangea un regard avec son avocat. Ce n’était pas idéal, mais c’était mieux que de tout perdre.
Les délibérations
Pendant que le jury citoyen délibérait, Alex observait la salle. Les murs semblaient respirer, leurs teintes changeant subtilement pour refléter l’atmosphère émotionnelle collective, une technologie développée pour apaiser les tensions dans les espaces publics.
Il pensait à sa mère, qui avait connu l’ancien système, avant que la médecine prédictive ne devienne la base de l’organisation sociale. Elle lui avait raconté comment les gens choisissaient autrefois leur métier, souvent en contradiction avec leurs aptitudes réelles, créant inefficacité et frustration. Le système d’Attribution avait été conçu pour optimiser le bonheur collectif en plaçant chacun là où ses capacités seraient le mieux utilisées.
Mais à quel prix ?
La Juge Moreau interrompit ses réflexions. "Le Tribunal a pris sa décision."
Les trois citoyens du jury avaient terminé leur vote, leurs choix s’affichant en hologrammes au-dessus de leurs têtes.
"Citoyen Alex Mercer , vous êtes réattribué au Département d’Analyse Prédictive des Comportements Sociaux, Division Créative, avec effet immédiat. Concernant votre résidence, le Tribunal accepte la solution de compromis. Vous serez relogé dans le Complexe Harmonie, à la frontière des Secteurs 5 et 3, avec un accès privilégié aux navettes de liaison vers le Secteur 7 les weekends."
Alex laissa échapper un soupir de soulagement. Ce n’était pas parfait, mais c’était vivable.
"De plus," continua la Juge, "étant donné vos nouvelles aptitudes analytiques, vous êtes désormais éligible à participer au Programme de Conception Sociale Participative, vous permettant de contribuer aux futures évolutions du système d’Attribution."
Cette dernière annonce surprit Alex . Le Programme de Conception Sociale était réservé à l’élite intellectuelle, ceux dont les capacités cognitives dépassaient largement la moyenne. Était-ce possible que son syndrome ait réellement augmenté ses capacités à ce point ?
Maître Chen sourit discrètement. "C’est une victoire, Alex ," murmura-t-il. "Vous pourriez être en position de changer le système de l’intérieur."
Tandis que les agents l’escortaient vers la sortie, Alex contemplait son avenir redessiné. Un nouveau travail, un nouveau logement, de nouvelles possibilités. Le système avait décidé pour lui, comme toujours, mais cette fois, il avait eu son mot à dire. Et peut-être, grâce à ce Programme de Conception, pourrait-il un jour contribuer à donner plus de voix à d’autres.
Dehors, le soleil était pleinement levé sur Paris. L’horloge atmosphérique projetée sur les nuages indiquait 8h37. Une nouvelle journée, une nouvelle vie.
Illustration : Umberto Boccioni , Ceux qui restent