Réveil à 4h, mal dormi, derniers tableaux à charger, direction Ambérieu, l’hôtel de ville, la médiathèque, accrochage toute la journée, debout, personne pour filer un coup de main. Retour par l’autoroute, nuit tombée, silence dans la voiture, on est lessivés. J’essaie : on met la radio ? Elle hoche la tête, France Culture, une émission littéraire, une autrice invitée, elle commence à parler. Immédiatement ce ton. Doucereux. Comme si elle nous caressait les oreilles avec de la crème chantilly tiède. Je sens l’irritation monter. Elle parle pour ne rien dire. Rien. Du bruit. Puis elle dit : « Ces écrivains qui n’écrivent pas pour leurs lecteurs, je comprends pas. Moi je pense toujours à eux, c’est une obsession. » On se regarde. Sans un mot. Et là, on lâche le même mot en même temps.
--connasse
Un réflexe. Spontané. Puis j’éteins la radio. Plus rien.